El árbol

Hoy el sol no calienta
tus raíces.
Tu savia fluye lenta
como ausente,
llevando tu aliento,
parándose con calma
en tus hojas de menta.

No recoge alimento
entre tus nervios
llenos de rabia,
porque el sol no calienta
ya tus sueños.

Ves la vida pasar
estoica, a veces muda.
Oyes el rugir de
las aceras y tiemblas
ante aquello que hizo
huir y esconderte.

Distintos olores de
las flores que despliegan
su alegría, y otras
que se marchitan
por ver pisoteados
sus intentos por vivir.

Hoy no encontrarás
la luz en las terrazas,
ni en los enjambres de
abejas que un día
fueron tu salvación.

Los pájaros volaron
al sur hace tiempo.
Ya no queda nada,
solo la espera de
un tiempo mejor.

Cae la noche
melancólica, serena
¡Grande Luna!
Dame la luz
que me falta.

Quítame esta desesperación.