No quise morir.
Como un mono que nunca aprendió
a hablar como un fantasma en sus sueños
o inventar palabras que riman.
¿Quién tomó el pensamiento de oliva
que solía llevar en mi frente
para protegerme de la estupidez?
¿Alguien cubrirá mi cara?
Parece que nunca sonrió
como un niño antes de recitar un verso.
Quiero morir.
Como una idea que polinizó los poros
de mis sentidos con abundantes deseos
hasta que se la llevó el viento solar.
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