Corazón escritor

Hoy escribo, mas no se por qué.
Mi interior es un sucio trastero y,
aún creyendo conocerme
en mi se alimenta una rotura.

Nada es tan hiriente como
la carencia de afecto.
Anhelo retroceder y vivir,
vivir esos momentos en que
mi felicidad era la de un niño
y pedir perdón por la ineptitud.
Volver a los brazos de la venturanza.

Creí posible hacerlo, pero
no se puede retroceder,
no hay viajes al pasado,
no hay retrocesos.

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