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Podría escribirte un poema.
Unir versos y acompañar estrofas.
Tomar acordes y jugar con las rimas.
Que suene bien y te enamores de esto.
Podría pensar en lo que redacto,
teniendo certeza de persuadirte.
Formando una idea de amor,
para después mentirte.
Podría borrar esto, y fingir.
Existir mañana e intentar, de nuevo,
crear, si es posible, algo que leas.
Pero no haré nada nuevo.
Podría grabarme al hilo,
pero no hay valor en este corazón.
No soy el chico alto, vestido de negro,
fumando y esperando tu vaho.
Podría fingir que corriste por mí
o creer simples mentiras.
Pero no soy ese chico perfecto,
con rostro y voz de tu deleite.
Podría escaparme, y seguro ni llegar
un metro lejos de mi zaguán.
Intentando recorrer una ciudad,
para no tocar ninguna ventana.
Podría creer en los fantasmas,
y suponer que tú eres uno.
No existes, pero siento tu ausencia.
Y que maldita horda de recuerdos.
Podría amarte, pero lo hago.
Cinco, sin cadenas, y perdido.
Es el precio de no fallecer.

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