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Al Sur

Vastos callejones madriguera, en donde llora el hombre sobre el hombre errática secuencia de la muerte, pesadumbre de historia, despojo de otra mano..

Hoy he vuelto a escribir, quizás por que nos encontramos o es simplemente una manía, una obsesión mas allá de las palabras, que me envuelven, me aniquilan, me penetran. Hoy he vuelto a escribir, quizás por que tu estabas en el parque, te recogías el pelo con una de tus manos, yo te miraba entonces, sediento, como los ojos de la noche, como la criatura que guarda mis espaldas, porque así miro, claro, tú no lo notas, tal vez...

Mensajeros oscuros

Ayer tocaban a mi puerta eran los hombres sin rostro ayer merodeaban mi puerta eran los perros de los hombres sin rostro ayer tocaron a mi puerta eran los rastros de la muerte, de los hombres, de los perros, de los días de la espera. Los atendió mi fe de erratas mientras allá en un patio lejano soñábamos jugar a los hombres sin rostro.

Derramame

Abro tus piernas, para dejarle al mundo la palabra, Tu me posees hoy! Derramame…