La vida es una rosa muy marchita
que lentamente sus pétalos tira
es un lagrima que sola se tira
todo aquello, es la muerte, melanita.

Somos muerte disfrazada de vida,
lagrimas enmascaras en sonrisas,
dolor que no se llevaran las brisas,
somo una rima sola y aburrida.

Triste el epitafio de lo que somos,
somos arena, sangre, somos nada,
somos la mascara que ya elegimos.

Vida, es dolor, engaño y sufrimiento,
es mucho mas dolor que la alegría,
una mala palabra sin acento.